Petites sous mes pas crissant de plaisir,

Ces fleurs minuscules achèvent de subir

La morsure lente de l’hiver, et du froid.

Le ciel blanc et lourd les regarde glisser

Dans ce sommeil lent qui fige les idées,

Et la glace doucement, sur elle, pose sa mise,

Un lit de dentelles blanc aux ciselures exquises,

Dont le drap glisse un peu, violenté  par la bise….