Qu'est-ce qu'elle est belle

Elle a sous ses lunettes rondes un regard comme un soleil perdu. Sous ses cheveux jamais peignés, ses mèches blondes, un visage pâle et fin aux lèvres appuyées. Sa taille si mince marquée de la ceinture noire de la robe longue qu'elle ne quitte jamais semble une tige flexible, fragile, cassable à deux mains. Les hommes aiment y poser leurs doigts épais et rudes et faire ployer cette silhouette méprisante et longiligne, ce corps qui leur est absent et ne s'émeut jamais. Elle qui ne ressemble à personne, et peuple les rues de son pas dansant et rapide, frôlant à peine les pavés, fuyant droit devant elle, et ne regardant rien, inconsciente des regards qu'elle lève à son passage incongru, fleur citadine et sulfureuse, Lolita d'un autre temps qui ne sait regarder qu'en plein coeur.

Elle court, vole dans les rues des heures durant, un vieux Zarathoustra annoté et écorné dans une main, s'assoie parfois à même un trottoir quand une flaque de lumière attire son regard, un arbre couchant ses branches fatiguées sur une berge chevelue, un éclat de ciel perçant comme une agate, une musique échappée d'un immeuble anonyme et qui transperce son coeur..

Elle fuit, les mots qu'elle ne veut pas entendre, les doigts qui se sont posés sur sa peau froide et douce car nul ne lui a appris é se défendre, les paroles rauques murmurées à son oreille innocente et qui lui resteront a jamais un langage étranger.

Qui est-elle, elle que l'on peut déshabiller de tout, à qui on peut tout prendre sans qu'elle murmure ni ne prie, aussi vierge de mots qu'une statue de marbre et pourtant si vivante. Ses yeux d'ébène brillent comme des feux brûlants et attachent à ses pas des loups rôdeurs, des poètes maraudeurs, des hommes aux semelles de vent, de doux enfants perdus comme elle, qu'elle abrite d'un sourire, d'un geste doux de la main sur une joue, sans s'attarder ni prendre. Elle qui reste les mains vides, qui ne sait pas se remplir, qui ne sait que donner ce qu'elle a et ce qu'elle ne sait pas avoir......elle regarde autour delle les humains qui s'agitent, les jeux de séduction, les attrape coeur, une quotidienneté volatile et futile qui ne lui appartient pas. Et ne sera jamais sienne.

Elle se sait désarmée, juste habillée de ses mots, parures sensuelles et fragiles, ouvragées comme des dentelles blanches, dont elle se pare et s'entoure, et qui fusent et dessinent auour d'elle un monde mulitcolore, complexe, incomprehensible et bigarré.... auquel s'accrochent quelques mains avides, quelques regards subjugués et surpris; Mais souvent elle fait peur.................comme une fleur exotique et bizarre dont on craint les pétales trempés d'encre de chine.

Qu'est ce que t''es belle! On le lui dit parfois, et alors son regrd est celui d'une enfant qui ne comprend rien. mais jamais on n'essaie de savoir ce qu'elle veut, ce qu'elle sent, elle est un jouet brillant qu'on tente d'attraper, un animal sauvage,étrange, rare, inapprivoisable et que l'on voudrait bien dompter. ou casser s'il se cabre...

Elle s'en fout!!!! Elle sait qu'elle sera à jamais nue de tout cela, cette comédie ample, laide, sans goût, elle qui cherche le piment et la saveur âcre et drue de la vie partout, et qui quête sans retour un autre monde, un autre sens. Elle sait qu'elle sera abusée et trahie, violentée dans son âme autant que dans son corps, seule à jamais dans son univers rouge et noir, dense chantant et violent comme une terre d'espoir.

Elle marche, dans sa tête une musique forte déroule ses arpèges et elle avance, balançant ses hanches étroites, comme un cri, comme une danse. Elle ne voit ni n'entends les bruits autour d'elle, ni ce regard masculin qui la poursuit, ce regard d'homme gourmand et tenté et qui dit plus qu'une parole même,: qu'est- ce qu'elle est belle!

Il ne sait pas qu'elle fuit...............