Etre une femme, douce, et savoir que la douceur gîte le plus souvent dans le coeur des hommes, c'est ce qui les rend cruels au monde, ce droit qui leur est refusé, moi, je le sais...

Je ne sais pas pourquoi en moi l'esprit de liberté s'essaie sauvagement à se faire entendre, à casser du poing tout ce qui l 'enlise, et cherche son contraire, le lien crucial, la prison de bras comme des cercles d'or pour me retenir.

Etre une femme, libre, et savoir que l'amour consenti, pas seulement vécu, mais arboré et défendu comme un bastion, est la plus grande des libertés à vivre....

Je ne sais pas pourquoi en moi la faim du corps crie, appel géant, qui taraude mes sens comme une fièvre fauve, et me dresse la nuit des chapiteaux de flamme, ce désir apanage de la gent masculine et qui donne aux femmes un nom de Messaline, de putain, de perverse ou de femme fatale, moi je veux porter ce vêtement de désir...à ma manière....et le porter pour lui...

Etre une femme, acceder à ce royaume fou où le charme s'écrit à la simplicité. A cette terre soufrée d'une sensualité autre, où le désir est une fleur donnée et une amazone qui prend.....

Regarder ces autres femmes, toutes ces femmes, femelles humides et parfois animales, petits jouets dorés sur tranches, laqués, pommadés, décorés comme des sapins, marquant sur des talons les déambulations qui accrochent à leurs hanches des regards d'hommes et que je ne comprends pas, et qui ne savent pas qu'en étant ainsi elles sont tout ce qu'elles ne sont pas, ou ces femmes androgynes, que la maternité déshabille de leur sexe, maritornes ménageres poussant des caddys ou des landaux comme je porte mon interrogation majeure sur ce qu'elles sont, ce que je suis, moi...pourquoi n'ont-elles pas le droit d'être autres que cela ?

Etre une femme, maman, aux mains parfumées de leur enfance, au ventre hâvre chaud qui jamais ne perd ce cordon tactile qui la lie a sa chair, être une maman et leur offrir la femme qui est cachée derrière....

Entendre chaque jour que mon intelligence est la marque d'un cerveau d'homme, que l'intellect est un repoussoir à l'amour, que la force de mes mots est un laminoir...voir s'écarter de moi des hommes et des femmes qui ne comprennent pas mon verbe, et pas non plus la simplicite extrême avec laquelle je tends mes mains, ou les voir au contraire se presser à ma lumiere et en demander trop; demander ce qui est exclusif à un etre, mon autre, et m'en vouloir, mais pourquoi devrais-je taire ma voix, ma signature au monde, c'est elle.....elle est comme cela....

Etre une femme, trempée a l'encre noire des mots, rutilante de l'esprit partagé à l'égal de ses autres que le vertige de l'esprit amène sur d'autres chemins, que la magie de ce qui est à decouvrir et à sentir tire à l'aube des lits trop moites, de l'enfermement des murs, et qui sont des chasseurs d'âme parce qu'ils ont la même faim...la même attente que moi....celle d'un demain vierge comme une île...

Etre.....moi...

« C'est là certainement l'immense avantage sur les faibles de ceux qu'on appelle les forts: les uns comme les autres sont minés par l'angoisse, la peur, le doute, mais ceux-là le savent et en pâtissent, tandis que ceux-ci ne le voient pas et, afin d'étayer encore le mur qui les protège de ce vide sans fond, se retournent contre les premiers, dont la fragilité trop visible menace leur fragile assurance. »

Les Bienveillantes- Jonathan Littel- Gallimard

Cet extrait des bienveillantes me paraît être une analyse extrêmement juste du processus par lequel un homme, à priori tout aussi dépourvu de méchanceté ou de cruauté que les autres, peut se transformer, au hasard de circonstances venant tout-à coup bousculer son histoire, en bourreau.

Il y a des bourreaux très jeunes; Si on regarde dans les bac à sable, on peut déjà parfois les voir à l'oeuvre. Les petits forts armés de pelle et de seau, le verbe haut, la gestuelle  assurée, et les petits faibles dans un coin, le front bas. Comme si les victimes expiatoires dégageaient ce petit quelque chose qui attire la foudre!

On appelle pourtant toujours cela la loi du plus fort, comme si ça résolvait tout, dans une vue simplificatrice et dédouanante du problème et qui se comprend: qui pourrait légitimement se complaire et se proclamer dans le rôle du bourreau? Qui ne désirerait justifier par toutes sortes d'explications et de raisonnements ses débordements pulsionnels et colériques? Qui accepterait de voir cela dans ses proches?

Ce n'est d'ailleurs sans doute pas innocent si, dans les siècles passés et jusqu'à il n'y a pas si longtemps, un bourreau était nommément désigné par la justice pour opérer à sa place la sacrification des victimes désignées par la vindicte populaire ou la loi du moment.

Et en soubassement de tout cela, on retrouve la peur dans ses dimensions les plus triviales et les plus existentielles: peur de ce que l'on est ou n'est pas, peur de l'autre, peur de la vie tout court, incertitudes inavouables dans un monde où se veulent la performance et la prédominance d'une forme de courage qui fasse abstraction des sentiments......C'est d'ailleurs une chose qu'on n 'apprend pas à l'école, qu'on n'apprend pas à nos enfants. Savoir reconnaître qu'on a peur, et plutôt que d'en avoir honte et de l'affronter comme on vous le conseille sans réfléchir, par un dépassement systématique de soi qui, sans qu'on ait conscience, s'opère par le sacrifice et la violation de choses très intimes à soi, essayer de comprendre pourquoi, plutôt que de flanquer son poing dans la figure du voisin!

La condition humaine s'accompagne de ces incertitudes, c'est ce qui en fait aussi la richesse, ne pas savoir ce qu'on est et ce qu'on fait là, peut être vécue non pas comme une sujétion, une abomination, mais une aventure....et le courage le plus fou est peut-être justement de savoir ne pas foncer dans le mur, de vouloir comprendre, de vouloir rester en vie, ce qui est une façon douce me semble-t'il de transcender ses peurs; Et là, peut-être, devient-on quelqu'un qui n'est peut-être pas le plus fort mais qui a grandi.......