J’aurais passé des heures,

Inconscientes et légères,

A chercher partout cette lumière,

Elfes dansants, élégants, éphémères,

Sur des volutes de poussières,

Glissant en rangs serrés

Le long des courants d’air,

Et dessinant sur l’eau,

En beaux habits d’argent,

Ces funambules errants

Qui me charment et m’entêtent !

Ce chant si harmonieux de l’eau

Qui se caresse

Sous les doigts languissants

De cette belle princesse.

Lumière prismant d’éclats

Aigus comme des pierres,

L’enchantement vivant

Des ondes chevauchant,

Le lit lent et profond

Des fleuves en sommeil,

Et qui me portent au rêve,

Quand je m’en vais, marchant….

« Deux voix différentes nous appellent sans cesse. L’une du dedans, l’autre du dehors.  Celle qui appelle du dehors, c’est le devoir quotidien. Si la partie de l’esprit qui répond à l’appel du devoir correspondait exactement à l’appel du dedans, c’est alors qu’on connaitrait le bonheur suprême. »

Yukio Mishima

Cette citation me renvoie  aux histoires qu’on me raconte, aux histoires que je me raconte et à ce que je crois ; L’illusion de la liberté, du libre choix qui nous fait pérorer et revendiquer un agir seulement mû par notre volonté, alors qu’y interférent ce subtil amalgame dressé en nous par l’éducation, notre parcours de vie, le jugement d’autrui. L’incapacité que nous avons à défaire les nœuds de notre vie…je n’y ai pas échappé non plus jusqu’à  faire exploser toute mon existence, à littéralement en faire imploser le cadre pour une idée, des sentiments, une foi en un autre possible…et je ne le regrette pas, ayant l’impression d’habiter quelque part où j’approche une forme de vérité de moi.

Mais libre, je ne le suis pas non….incapable que je suis de ne pas être dépendante de la vie d’autrui, de ne pas me plier à ses diktats au moins un peu. Dichotomie difficile qui me met très mal à l‘aise, en porte à faux avec moi–même sur les routes fragiles que j’emprunte… dichotomie qui me fait regarder avec stupéfaction ceux qui m’entourent dans leur illusion pleine de ne pas avoir de chaînes que moi je vois si bien, épaisses et engluantes, resserrées comme des étaux et qui essoufflent au quotidien un vouloir, un enthousiasme, une capacité à se battre.

Alors que faire ? Assumer ce côté petite chèvre de Monsieur Seguin qui me fera lutter avec le sourire jusqu’au lever du matin, refuser,  refuser encore un principe de réalité de vie dans lequel moi , je ne vis définitivement pas, le bien pensé, le propre, mais aussi la peur paralysante que je sens autour de moi dès qu’il est question d’être maître et auteur de sa vie…l'appel du dehors car il est surtout riches en artifices, en commodités pour se voiler la face, s'excuser de ne pas vivre en homme, mais en enfant que l'on surveille et conduit.  Moi, je veux entendre et faire vivre cet appel du dedans, ce cri primal et solitaire, étincelant de tendresse de vie, et qui l'approche tellement !

 C’est étrange, cette histoire qui recommence encore

Ces nuits attendues jusqu’aux fonds des aurores

Et moi qui crois encore, qui crois encore….

J’ai besoin des histoires qui habillent la vie

J’ai besoin de me croire dans mes insomnies

J’ai besoin de me battre encore et encore

Sentir un chemin fou sous mes pas si fragiles

Sentir l’élan fou qui me vrille les sens

Sentir le sang battre à mes tempes meurtries

Sentir la soie des mots glisser sur ma colonne

Sentir le langage de ma peau…

Et si, si je devais inscrire encore

Sur la nappe de mes nuits ces cris étranges et si sonores

Ce velours de violente douceur, ce manque chronique de sommeil

Où j’entends l’appel des nuits, ce chant lointain du dehors

Et mes pas devant le seuil, hésitant à prendre un envol

Et si, si je devais être plus neuve que ma fièvre et mon angoisse

Je serais encore plus féroce à me colleter à la vie

A me frotter à son écorce, je ne le puis,

Mon cœur chavire et se tempête,

Et mon corps crie à l’unisson

Ce vent d’autan qui me renverse

De furies et de doux frissons

Et si, si je pouvais mettre en couleurs

Ce foisonnement de mon âme

Si je pouvais être peintre de mots

C’est sûr,  j’y perdrais jusqu’à mon sang

Mon sang d’écriture qui tourmente

L’envol lent de mes jours bleus

 Et je suis un oiseau dormant

Guettant le ciel blanc des espoirs

Couchée sur la plage du monde

Comme un rêve qui n’existe pas….