Je n'aime pas les dimanches et leur temps suspendu

ces heures lentes passées à la couleur d'ennui

ces vitrines qui baillent à devanture fermée

et ces passants qui passent sans jamais regarder

Je suis comme les chats qui tôt matin levé

viennent muser au vent des aubes qui se lèvent

prendre la vie courant à fleur de pavés

impatients de chasser les images des rêves

je n'aime pas les Dimanche à relents de gâteaux

de familles assemblées en ripailles massives

de promenades obligées frileuses sous les manteaux

de temps donné au temps volatile et morose

Je rêverai d'un temps qui n'aurait pas de nom

où la nuit sans parler remplacerait le jour

où pieds nus dans la neige on se ferait l'amour

aux heures nées et à naitre juste comme on le veut....

Elle me semblait si familière cette main, posée parfois une heure entière comme une feuille abandonnée, sur une jambe délaissée, et puis, prenant son envol pour dessiner des arabesques qui soulignent une note plus haute dans un mot donné à l'autre, une réflexion, une stance, une musique de la voix, lorsqu'elle cherche à percer le coeur, à atteindre cet endroit secret et intime de l'autre, là où ça touche, là où ça pleure, la ou ça sourit de douceur, où c'est ému;

Lorsque la main s'élève pour aller à la rencontre d'un visage aimé et dessiner du bout des doigts cet ovale qui vous prend le coeur, cette rondeur au bout des ongles, cette densité de la chair, ce crémeux doux qui vous soulève d'amour et qu'on reconnaitrait meme si on était aveugle, meme s'il ne restait plus que ce sens, le toucher.......

Ces doigts qui s'aggripent aux épaules et puis aussi ces doigts qui prennent un outil, une plume, un crayon et qui tout à coup comme deux êtres devenus libres, se saisissent du monde et vous livrent en une esquisse, en griffures nues sur un papier, en matière brute transformée, un autre monde, une autre terre, un univers décalé où plus rien n'est jamais pareil, un autre souffle qui n'est qu'à vous et qu'on peut livrer sans barrières à l'oeil de l'autre qui est là et qui attend ce don.

Une peinture, une statue, un objet né vivant de ces doigts, démiurges humbles et beaux, ce poème vivant qu'est toute oeuvre crée, donnée; Et puis, ces mains comme deux oiseaux aimants qui s'aventurent et qui frissonnent, sur un corps planète où pourtant tout est inconnu et résonne, à la chaleur d'une caresse, à la soie posée par la peau, parce que si les mots deviennent inutiles, si parfois le regard n'atteint pas le creux de l'âme qu'on veut prendre, alors les mains sont ce langage que l'amour sublime et compose, qu'on reconnaît à fleur de peau et quand enfin le corps marqué par ces mains uniques de l'être aimé, sent ce baptême, cette eau vive, il ne peut plus jamais entendre une autre voix, une autre source, il en est comme tatoué, marqué de ce langage de chair , qui semble éphémère et frivole, où tout pourtant, est incarné..................

  

Qui se cache derrière le masque?



La plupart des gens d'ailleurs ne le savent pas , ni ce qu'ils peuvent être, l'homme est en devenir permanent et en refus permanent de ce devenir, pourquoi?

Si je regarde le scénario distordu et complexe de ma vie, je sais et sent que en dépit de toute ma volonté tendue depuis toujours vers un désir de sincérité, de véracité de ma vie, j'ai joué des rôles attendus, autorisés, agrées socialement, a-t'on le choix? Ceux qui font un choix autre sont condamnés à la folie, à la déshérence mentale; les gens qui dorment dans la rue sont à plaindre parce que c'est avant tout leur âme qui erre, ne pouvant s'ancrer à rien, refusant les hâvres convenus qui sécurisent les autres; C'est devant ça qu'on tourne la tête avec écoeurement, nous, les nantis et les policés, cette insupportable douleur qui nous pète à la gueule et nous renvoie à notre propre effroi, aux questions qu'on ne veut surtout pas se poser sur soi.

Et moi, aujourd'hui, je sens et comprends cet appel de la rue comme jamais, ne pouvant plus me retrouver dans un acte de ma vie sans me demander s'il a un sens, s'il a une cohérence, si ce que je vis m'appartient et est ce que je souhaite véritablement; Si ce que je vis est vrai!

je suis un être sans racines, malgré tous ces efforts opérés, poursuivis depuis des années, rien n'a enraciné mon coeur, rine ne m'a construite complètement, c'est ce que je vois depuis plusieurs mois maintenant; Pas même mes enfants! Quelque part, jusque dans cet amour là, j'ai été factice, fragmentée, j'ai été un moi illusoire, sinon, je n'aurais pu les quitter, c'est une évidence. Ma force vient de ce manque là, moi, je n'ai rien à briser, moi, je n'ai rien à perdre, je suis perdue d'office si je puis dire, je suis une plume balayée au vent.

Et cet amour, cet amour qui est venu tendre une corde, la corde manquante, le fil qui n'était pas, lestant tout à coup cet être puissant et volatile, le faisant redescendre sur la terre, atterrir dans un tsunami de sentiments, cet amour, puissant, dévastateur, fondateur, qui a construit et déconstruit sans cesse, imposant un film détourné et fou d'un château sans cesse reconstruit, sans cesse détruit, dans une spirale, est-il vrai, est-il là? Est-ce qu'il n'a pas été le plus beau de mes rêves?

C'est ça qui me donne le vertige, cette sensation parfois de n'être à la terre que dans mes mots, de voir autour de moi tant de fantômes occupés à bâtir une histoire vide, creuse, répétitive, sans fondement autre qu'une continuité biologique, le lignage humain, la transmision génétique d'un silence, d'une vacuité intellectuelle, d'une incapacité à être autre chose qu'un animal intelligent, dressé depuis l'enfance à se comporter comme, à se conformer à.

Ma famille à moi, c'est le monde. Multiple, foisonnant, tous les êtres à égalité de sens et de partage, ceux qui n'ont pas mon sang mais qui ont les mêmes veines que moi, ceux qui ont la même faim issue de cete absence là, l'absence d'un sens, d'une clef de la vie; C'est pour ça que je suis libre comme personne ne l'est peut-être autour de moi, et seule, il ne peut en être autrement, sans entrave morale désormais, juste liée par des fils de coeur à une vie qui n'est pas la mienne et ne le sera jamais. C'est ça, être écrivain, c'est ça être poète, savoir que rien n'est là, que tout est à chercher toujours. C'est pour ça que je ne vieillis pas; les enfants savent cette vérité là, savent ce qui est important, le jeu, la découverte, l'imaginaire et pas ce que les adultes leur demandent. Pas la matérialité lourde et non fondée, tout ce qu'on met autour de nous, tout ce dont on s'entoure pour ne pas voir le vide. Moi, le plein c'est dans ma tête qu'il se bâtit et se défait et renait toujours différent; Le plein essentiel, celui de l'esprit et du corps rassasié d'un bonheur vrai, toujours à faire renaître de tout. Le bonheur de savoir prendre la beauté et la souffrance d'un monde où il faut non pas chercher un sens , mais l'inscrire par ce qu'on est, nu, fragile, exposé, humble, royal, soi..............

La vie !