Depuis que je suis enfant, j'ai posé sur les êtres et les choses un regard décalé, incompréhensif et curieux; ce que l'on me disait beau ne me paraissait pas toujours tel! Ce que l'on me disait laid avait parfois du charme à mes yeux, tel assemblage de teintes jugé criard ou vulgaire était simplement un ravissement à mes yeux. Mais je me taisais! Gardant pour moi mes goûts intimes pour ne pas paraître bizarre.

Il fallait se conformer et apprendre, le calibrage de la beauté esthétique répondait à des canons intangibles, adoubés par des armées d'experts; Comme tout le monde, j'ai donc arpenté les couloirs parquetés du Louvre et tiré la lippe devant des maitres hollandais tristes à mourir, des montées en croix, des crucifixions sanglantes, des anges délavés, des madones insipides, des natures tellement mortes qu'elles vous retiraient le goût de la chair et des fruits.

J'ai contemplé d'un oeil torve la Joconde minuscule et son absence de vrai sourire et regretté l'absence de bras de la Vénus de Milo.

Pour découvrir soudain, avec un ruissellement de bonheur dans le coeur et une émotion sans pareille, tout à coup au détour d'un couloir La statue, Le tableau, parfois accroché juste dans un coin, posé comme par regret sur un socle reculé, et ça vous avait un modelé , des couleurs, une rotondité, une texture, un sens! Unique à mes yeux et à mon âme, comme si tout à coup, il y avait une correspondance mystérieuse entre moi et ces oeuvres juste celles là.

Puis, il y avait les trésors somptueux et simples du dehors, la nature dans son ensemble, tel dessin tourmenté d'un arbre corseté dans sa gaine d'écorce travaillée , tel regard humain frangé d'une soie humide, telle dentelure de pierre accrochée comme un rêve à un balcon décroché du ciel.

Habituée à garder le silence sur ces découvertes savoureuses, j'ai passé de longues années à ne communiquer mes élans à personne, ne pouvant accepter les refus, les quolibets, detestant que l'on ridiculise mes trésors! N'osant pas revendiquer ce qui ne touchait personne autour de moi!

Je n'ai pas éduqué mes sens, j'ai juste pris, picoré partout où il y avait à prendre, goûtant ce qui était nouveau avec curiosité, parfois avec recul, parce que la beauté ne se donne pas toujour s ans dans son immédiateté. Parfois, comme une femme peu sûre d'elle, elle se cache, se fait désirer un peu, n'osant pas retirer ses voiles; Alors, il faut savoir se poser, tendre l'oreille au son qui vous paraissait cacophonique et qui soudain déroule ses vagues harmoniques et vous enchante l'oreille.

Il faut savoir se mettre en réceptivité intense, ouvrir ses sens en toute simplicité et liberté, écouter ce que cela vous dit et fermer l'oreille aux chuchotements des voisins qui prétendent que c'est laid, puisque ça vous parle à vous, que ça vous crie, que ça vous interpelle!

Et alors, tout s'offre à vous................................l'art devient un monde intelligible, fluctuant, sensible, aux milles nuances variant à l'infini, jamais achevé, jamais figé sur un dogme, toujours évolutif et émouvant, éternellement réinventé par la magie de Votre regard.....

Ils posaient doucement de leurs tout petits doigts quelques morceaux de sucre sur le bord d'une fenêtre.

Et un talisman magique saupoudré de paillettes, la silhouette fine d'un cerf ench anté, fragile comme des cristaux de neige....dans une soucoupe mince comme une vaisselle de poupée, deux ou trois carottes maladroitement grattées.......

C'est ainsi qu'ils attendaient, le nez dans les nuages, qu'un personnage auquel ils ne pouvaient pas croire tout à fait illumine leurs rêves d'enfants.....

Avec eux à mes mains j'ai couru dans le sable, mouillé aux flaques d'eau les chaussures trop propres, sucé des cailloux ronds comme de petits bonbons et glané dans la terre d'inavouables trésors; Coquilles sèches et lisses, boutons de nacre et d'os, fragments de mosaique, tessons de verre attrapant la lumière, marrons couleur d'acajou....ils ne sauront jamais avec quels remords j'ai parfois vidé les poches de leur manteaus crevées et lacérées sous le poids des merveilles.....

Dans l'herbe trempée du matin, ensemble nous avons tendu l'oreille pour écouter sans bouger le langage des fées, et celui de la terre, la chanson des fleurs couchées par le vent, les chuchotements et la musique des arbres, le jazz syncopé de la pluie martelant en cuivres roux les tuiles de la maison....

Je sais ce parfum d'enfance, cette odeur aigrelette et sucrée qui n'a jamais quitté mes mains, et ce regard dans les chagrins qui ne disparaît jamais tout à fait du regard des hommes. Je sais cette voix de l'enfance, claironnante nue et crue, lumineuse comme un soleil, chavirante comme une tempête.

Je sais ce cordon invisible né du ventre et du coeur et qui même si loin continue de vibrer doucement comme une onde qui ne s'éteint jamais.

Je sais ce regard de l'enfance que l'on retrouve au coin des yeux malicieux et plissés des petits vieux parfois, je sais ces plaisirs là.................

C'est pourquoi jusqu'au bout, jetant mon manteau bas, j'irais courir pieds nus, attraper les comètes par le bout de la queue, voyager à califourchon sur les nuages bas, et rêver avec eux de délicieux  effrois........

« Du nectar au poison, les conséquences de l'amour sont claires: rien n'existe hors la passion. L'amour, puissance associale, voire antisociale, pulvérise les convenances et plus rien ne compte. Respectabilité et regard d'autrui, sens de l'honneur et de la parole donnée, promesse honorée et amitié chevaleresque, tout s'écroule, meurt et s'effondre. »

Sous les plis de la voile noire - Michel Onfray

C'est exactement cela; Un séisme émotionnel sismique, tellurique qui soudain ravage une âme, fait chanceler tout ce qui était pivot, socle, ramassis de choses amoncelées au fil des ans et qui faisaient de vous un être policé, carossé de certitudes, de manies, de choses toutes faites; Et tout-à-coup, voilà que tout tombe de vous, les faux semblants, les peurs, tout ce qui était là et qui vole en éclat et ne compte plus.

Alors oui, en vous, l'etre brut, nu, sauvage, celui qui se tait toujours et ne réclame rien, se lève, tend des mains avides et réclame, tout! Et marche sur sa route, éveillé à tout ce qu'il voit de neuf, capable désormais des audaces les plus folles.

C'est pour cela que la passion fait peur, que tous lui tournent les talons avec horreur, préférant la tiedeur d'amours plus convenus et rassurants, une conjugalité sage, apaisante et étouffante comme un nid de coton.

Pourtant, ce fondement passionnel est au coeur absolu de toute création; Montrez-moi le poète, le sculpteur, le peintre, montrez-moi le génie scientifique à l'oeuvre et qui n' a pas été brûlé au coeur et à la raison par ce feu continu? Qui n'a pas en deça de toute morale sacrifié tout ce qu'il avait à la recherche d'un absolu, nié de tous, affirmé par lui seul?

Nos musées et nos opéras sont pleins de ces oeuvres là, notre vie s'est bâtie à la lumière des découvertes de nos savants, mais on oublie à quel prix d'amour et de dons de soi elles ont été faites, nourries du sang et de la moelle d'humains plus qu'humains.... et qui croyaient en leurs propres désirs....

C'est Rimbaud incendiant sa vie sur les routes marocaines, c'est Utrillo noyant son trop plein d'âme dans les alcools noirs, c'est Marie Curie brûlant sa vie à son intègre recherche, c'est Camille Claudel sombrant les mains nimbées de poussière de marbre dans les méandres de la déraison; c'est Rodin et ses statues tourmentées, c'est Michel Ange torturant son dos sur des échafaudages fous ..........mais aussi tant d'autres que cette passion fulgurante a portés en construction et en joie....Bach et ses virtuosités, Mozart et ses enchantements, Chagall et ses couleurs....

Alors,  cette passion effrayante, redoutée, moi, je ne la vois pas drapée d'un manteau noir, elle est feu, elle est vie, colonne vertébrale des êtres qui se veulent debout, et qui ont envie de colorer le monde de leur propre vision, de faire bouger ce qui est immobile, de renverser ce qui est pesant, de faire chanter les silences!


Puis, je sais son chant vivant d'allégresse en soi, le bonheur qu'elle procure, aussi intense et fort que les tristesses qui peuvent en naître!

La passion, première anarchie du coeur, non pas un mode de vivre mais une raison d'être, à cru, à nu, en intensité, en émotions...et en créations vives........